Sinfonia Surreal em construção

São estes os que assassinam - Víctor Jara

"Devem ser treinados para a violência

e não para o apaziguamento."

Junte-se

a indignação daquela septuagenária

com

o grito de Raimon,

uns olhos de Llach,

aquele sorriso e a Crucificação de Ochs,

as mãos (desfeitas...) de Jara,

os óculos de Lennon

e a voz de King...

E não sabemos hinos triunfais

nem marcar o passo do vencedor

que se a luta é sangrenta

será com a vergonha do sangue.

Primeiro andamento:
- Eu tive um sonho

Há uma barreira que nos separa,
entre os que estamos deste lado e os que estais desse lado.
E chove muito.
Os vendedores da fruta estão indignados.
Talvez discutam para perceber o porquê de os preços que os produtores recebem serem tão baixos.
Talvez exijam melhores salários.
E se nós e os produtores recebêssemos mais que esta miséria?
Para onde vai o dinheiro que nós não recebemos, que nós nunca recebemos?
Para quem...?

Um desses vendedores, irado, de vassoura em riste, escorraça-me dali pra fora, como quem quer varrer o chão.
Não, amigo - pensei -, tu não estás a perceber.
Eu nem pude manifestar a minha posição.
Eu não estou contra ti.

Fujo, deixando-os para trás.

Chove muito
e trepo até um lugar mais ermo,
protegido
e mais só comigo,
mas completamente encharcado pela chuva que cai.

Descemos a Avenida da Liberdade.
Sim, pelo meio da estrada: não há mais carros - o trânsito somos nós.
Os prédios à nossa volta esmagam-nos.
Grito para trás,
para as janelas fechadas e vazias,

"Temos de sair prà rua,
juntos,
muitos,
quantos mais melhor."

[Porque levo isto, vivo, revivo, na memória que nunca me deixam morrer:

Dás-te conta, companheiro,

que pouco a pouco nos vão pondo o futuro

atrás das costas;

Dás-te conta, amigo.

Dás-te conta, companheiro,

que no-lo vão roubando cada dia que passa;

Dás-te conta, amigo.

Dás-te conta, companheiro,

que há já muitos anos

que nos escondem a história

e nos dizem que não a temos;

que a nossa é deles;dás-te conta, amigo.

Dás-te conta, companheiro

que agora querem o futuro

pouco a pouco, dia a dia, noite a noite;

dás-te conta, amigo.

Dás-te conta, companheiro,

não querem argumentos,

usam a força,

dás-te conta, amigo.

Dás-te conta, companheiro,

que temos de sair à rua,

juntos, muitos, quantos mais melhor,

se não queremos perder tudo,

dás-te conta, amigo

Dás-te conta, companheiro,

Dás-te conta, amigo?

(e isto foi escrito em 1972 e continua em carne viva...)
]

Ao fundo da avenida, há uns degraus para uma piscina gigante
À chuva e ao frio, desobedecemos à razoabilidade:
alguns mergulham na água gelada, rindo.

Vêde! Temos sede de infinito!
Não tememos a morte.
A vida não é um crime.

Saímos da redoma,

saímos do cubículo

[era uma universidade, ou uma escola...] em que estamos a pensar.

Queremos ir ver o parlamento.

Não temos pé-de-cabra.

Umas mãos surgem na esquina e nos dão uma chave-mestra.

Porque há amigos que, caladamente, já sabem que isto não vai dar a lado nenhum.

Que daqui não saímos.

Subimos as escadas para o parlamento

e reparamos que está convertido numa sala de jogo,

em cuja sala principal mais parece um casino...

Vejo um compartimento que me interessa mais que as peças que se ganham e perdem:

uma sala com música.

Mas os discos que têm e temos para ouvir e recriar são de outras canções,

que nada nos dizem.

Ah, como nos faltam canções do agora...


Eu vi-te, miúdo.
Vi como tu és pequeno - tão pequeno...! - e enfrentaste os cassetetes dos fardados.
És a força da vida.
A morte que te deterá é parcial.
Porque em ti, a luta continua.
Para além de ti.

E eu ergo-te no ar e abraço-te.
Tu fumas, em sinal de desobediência à vida que te quer matar.

São estes os que assassinam - Martin Luther King

Segundo andamento:
- Eu tenho um sonho

Hoje acordei com o coração a bater.

Hoje voltei a sentir que tenho um coração a bater.

Aos polícias que ao silêncio pesado e aos corpos em festa respondem com violência:

Podeis espancar-nos.

Podemos sangrar muito.

Podemos morrer de tanto sangrar...

Eu tenho um sonho.

E no dia em que fores ao supermercado,

para alimentares a tua familiazinha,

o vendedor da caixa

vai recusar-se a passar a fruta que queres comer, invocando:

- Tu espancaste um amigo meu.

Nesse mesmo momento, o responsável, o capataz do supermercado, virá.

E o vendedor será suprimido e apagado dos registos.

Dos registos do supermercado.

Menos um.

Sim, menos um.

("Se me falares de destruição, não contes comigo.")

Será substituído por outro.

Mas nada mais mudou.

E as condições que produziram a objecção de consciência continuam a produzir vítimas.

Vivências e sentimentos de raiva.

Contra.

Da próxima vez, tu, polícia, político, empresário, bancário, bolsista, porco capitalista

vais dirigir-te a um supermercado e vais ter de enfrentar - adivinha! - um "colaborador".

Que vai dizer-te, baixinho:

- Tu espancaste um familiar meu.

E da próxima vez,

seremos mais,

ouvirás, sem to dizerem,

eu conheço o sujeito que tem aquele hematoma

- fui responsável por ele

(Oh yeah! A man's got a do what a man's got a do... e tretas do género

dirty work... dirty job...

- Ganho a vida a espalhar a morte...

E da próxima vez,

seremos mais ainda,

verás um familiar teu num hematoma...

E então, tu, polícia, já cansado, vais propor, lá na tua esquadra, a produção de fruta só para vós.

Para não terdes de enfrentar o mundo fora de horas.

Fora do horário de expediente.

"Somos pessoas", querereis argumentar.

Sereis? - perguntamos.

O que faz uma pessoa ser uma pessoa

senão a relação com os outros?

O que faz um humano ser humano

senão ser humano para com os outros?

E aí estaremos já a ganhar.

E aí estarás a caminhar rumo à independência.

Rumo a nós.

Calada e inconscientemente a ti próprio.

Tu não poderás viver cá fora.

Serás privado do contacto com as pessoas e o quotidiano.

Viverás entre os polícias e perderás, de vez, aquilo que te faz ser um homem entre os homens.

Estarás prestes a tornar-te numa máquina quando te perguntares:

- Mas que sentido é que isto faz?

Porquê tanta divisão?

Porque é que estou a afastar-me do mundo?

O que é que eu estou a servir?

Se não sou eu quem sai beneficiado com o que faço,

para que estou eu a fazer isto?

Sou polícia de quem?

Quem é que eu sirvo?

Para que é que eu sirvo?

Terceiro andamento:
- Eu tenho uma distopia*

São estes os que assassinam - John Lennon

O polícia não veste a farda: a farda veste o polícia.

O polícia não tem a arma: a arma tem o polícia.

O polícia é uma máquina.

E as máquinas são sempre telecomandadas.

E o investimento em segurança será reforçado.

- a segurança deles

eles,

os poderosos do poder de Estado,

do poder da finança,

da bolsa,

das grandes potências

e do dinheiro,

eles,

que têm a terra para produzir as coisas deles,

que têm as sementes que se lançam na terra que é deles,

que têm os "colaboradores" que as lançam na terra, que é deles,

que têm os mercados onde vender a sua fruta,

que têm os meios de distribuir a fruta, que é deles e que usam para reforçar o poder que têm,

que têm os combustíveis para os carros distribuírem a fruta deles

para eles...

eles,

que se servem de nós há séculos

via formas e exercícios do poder

para aumentarem

perpetuarem

e transmitirem

o seu poder

e a sua falta de valores,

eles

investirão e aumentarão a vigilância

"contra o poder legítimo e democrático".

E nós,

nas nossas praças e outros lugares onde não temos tecto nem onde cair mortos,

nós,

gota a gota (negada e poluída),

grão a grão (ogêémanipulado),

bala a bala (perdida),

tiro a tiro (mal dirigido),

guerra a guerra (sempre "inevitável" e sempre disseminada como qualquer das outras doenças fabricadas em laboratório... que também é deles)

then,

nós,

"crucificados",

seremos assassinados.

Como já o fomos e temos sido desde há séculos.

Mas a história continuará.

Mesmo que continue a não ser a nossa.

Porque ninguém vai sair daqui.

E nós não vamos parar.

O mundo é a nossa praça.

E a vida não é um crime.

Os grandes revolucionários não são os que pegam em armas.

Mas sim aqueles que pensam e sonham a vida e o amor dos homens.

Para a vida e o amor dos homens.

Nós estamos deste lado.

Escolhe o teu.

* - não, não confundas "distopia" com "miopia".

São estes os que suicidam - Phil Ochs

Face ao momento histórico a que chegámos,

concluamos uma coisa muito simples:

numa crise ecológica, social e biológica sem precedentes,

ou ultrapassaremos juntos isto

ou não ultrapassaremos isto.

Todos.